我还是没说话。

        他的手抓着毯子，指节发白。

        “多少个？”他问。

        “十七个。”我说，“然后是他。”

        他的眼睛红了。

        红的像烧着火，又像流着泪。

        “十七个。”他重复了一遍，“然后是他。”

        他趴在那儿，看着我。

        “将军。”他说，“您疼吗？”

        我没说话。

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