“不重。”他说，“死不了。”

        他看着我，眼睛里的火还在，却暗了许多。

        “您呢？”他说，“您伤得重吗？”

        我没说话。

        他看着我，眼睛暗下去。

        “他们碰您了。”他说。不是问，是陈述。

        我还是没说话。

        他的手攥紧，指节发白。

        “多少个？”他问。

        “十七个。”我说，“然后是他。”

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