第二天，那白sE褪去，变成了极其纤弱的、带着鹅hsE的浅绿nEnG芽，顶着仍未脱落的种壳，像一个个戴着小小头盔的、好奇的士兵。瑶瑶浇水的手势不自觉地放得更轻了。

        日复一日，那些nEnG芽舒展开来，cH0U出第一对、第二对椭圆形的、边缘带着细小锯齿的真叶。绿sE逐渐加深，从鹅h绿到鲜nEnG的翠绿，再到一种更沉稳的、生机B0B0的油绿。它们以一种r0U眼几乎难以追踪、却又确实无疑的速度，向上、向四周舒展。j秆虽然依旧纤细，却挺直，带着一种沉默而执拗的力量。

        瑶瑶的浇水，从任务变成了观察。她开始留意每天yAn光移动的轨迹，确保陶盆能沐浴足够的光照；她会用手指轻轻试探土壤的Sh度；她会蹲在窗边，仔细看叶脉如何延伸，看新叶如何从j秆的节点处蜷缩着冒出，再慢慢打开。她甚至能闻到，当yAn光正好时，那些幼nEnG的叶片会散发出一丝极其清淡的、凉丝丝的香气，那是生命本身的气息，g净、纯粹、充满潜力。

        有一天傍晚，她正在窗边看薄荷，手机忽然响了。是吴厌昕的消息——不是照片，是一行字：

        「种子到了吗？」

        瑶瑶盯着那行字，手指悬在屏幕上方，许久没有落下去。她想说的话很多：到了，种下了，发芽了，我每天给它们浇水，我看着它们长大，谢谢你。但最后，她只回了一个字：

        「嗯。」

        对方隔了几分钟，回过来一张照片。是某个窗台上的薄荷，长得郁郁葱葱，b她的茂盛多了。照片下面附了一行字：

        「我的。等你那盆长大了，我们交换一片叶子。」

        瑶瑶看着那行字，嘴角忽然弯了一下。很轻的弧度，但确实是弯了。

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