灰白的水泥天台被锈蚀的铁网围住，风卷着远处枯树的碎叶，在角落里打着旋。

        沈归缩成一团，后背贴着冰凉的墙壁，膝盖上摊着一本被翻烂的图画书。

        他五岁，瘦小的身子裹在过大的旧毛衣里，袖口磨得发毛，像两只垂落的兔耳朵。

        忽然，铁网外探出一张脸——另一个男孩。

        他头发被风吹得乱糟糟的，眼睛亮得奇怪，像玻璃珠里嵌了星星。

        “你好，我叫■■。”他的声音被风声撕碎，只剩零散的音节。

        沈归抬起头，手指攥紧书页：“我叫沈归，你叫什么？风太大了，我没听清。”

        男孩笑了，牙齿白得晃眼。

        他翻过铁网跳下来，轻得像片影子：“你想叫什么都行，这不重要。”

        他蹲在沈归面前，衣摆沾着墙灰，“我可以和你一起玩吗？”

        沈归盯着他看。

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